Quel que soit le temps que ça prenne -perfect buttermilk pancakes-

Quand j'étais externe*, il arrivait très souvent que des gens peu fréquentables côtoyés à l'hôpital (le genre de personnes qui, voyez-vous, peuvent porter des mocassins beigeasses à gland ou un gilet sur un col roulé jaune citron ou pire, qui vous demande si quand vous parlez de Truffaut, c'est de la jardinerie dont il s'agit. Tout est presque véridique dans cette phrase) m'assènent sans ménagement que "Tu es complètement folle de vouloir être psychiatre, c'est une spécialité complètement vaine, tu vas soigner que des crakos (?), tu ferais mieux de faire assistante sociale, c'est la même chose, ou pépiniériste tiens, toi qui aimes Truffaut."
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Les quinze derniers jours, j'ai fait beaucoup (trop) de gardes et lors de l'une d'entre elles, j'ai transféré aux urgences du CHU une jeune fille qui avait avalé plusieurs morceaux de verre. Une heure plus tard, j'ai eu un urgentiste au téléphone, il a dit "Bon, qu'est-ce qui se passe là dans ton hôpital? Ca fait une semaine qu'elle vient tous les jours pour la même chose. Est-ce que vous ne pouvez vraiment rien faire pour l'empêcher de boulotter des bouts de verre?" Et là, j'ai eu atrocement honte, honte qu'effectivement rien n'avait été fait juste pour ça, un évènement tangible, visible et dangereux dans tout ce qu'il témoigne d'angoissant.
Dans la nuit, sous les draps rêches de la chambre de garde, impossible de dormir. J'ai pensé aux patients qu'on enferme parfois dans des chambres borgnes où les lits sont de simples planches scellées au sol, j'ai pensé que parfois on y mettait des adolescentes qui avaient juste fugué, j'ai pensé aux vieilles femmes qui s'endorment dans les salles à manger désertes, le front sur la table, j'ai pensé à ceux qui viennent de la prison et qui pleurent pour y retourner parce qu'ils y ont parfois davantage de liberté, j'ai pensé à ceux qui reviennent tout la temps, qui ne peuvent plus rester chez eux, j'ai pensé aux électrochocs, aux stimulations transcrâniennes, à l'acharnement de certains à aller explorer le cerveau des psychotiques et qu'à côté de ça, on laisse les gens manger du verre, j'ai pensé à ceux qui étaient morts. J'ai pensé aux enfants qui connaissent déjà les murs des institutions psychiatriques et j'ai été saisie d'une angoisse irrépressible et tenace liée au désir de leur éviter, absolument, trop de séjours futurs à l'hôpital tout en sachant que cette tâche est une montagne. Pendant quelques jours, j'ai gardé les larmes au creux des mots. Et quand j'ai regardé un extrait de ce documentaire, je me suis sentie vraiment mal, j'ai tout reconnu là-dedans, dans le témoignage des gens, dans les prises en charge catastrophiques qu'offre parfois l'hôpital qui s'acharne à éduquer les patients sans tenir compte de leur individualité et je me suis sentie minuscule, impuissante et triste. J'imagine une autre psychiatrie. Je ne sais pas comment faire.
G. s'applique à disperser dans la cuisine des poulettes en chocolat, adorables et délicieuses, et aussi à me convaincre que ce que je m'acharne à faire avec les quelques patients dont je suis responsable, c'est déjà pas mal. Mais les autres? Et puis est-ce que je fais vraiment bien?
J'ai écouté un nombre considérable de fois Bob Dylan et Coconut records (et aussi, soyons honnête, Les piqûres d'araignée ).
C'est avec un soulagement infini que je suis sortie des draps rêches de l'hôpital ce matin parce qu'enfin, une semaine de vacances se profile! Dans ma tête, il y avait encore la fatigue de la veille, les doutes et les révoltes mais aussi la perspective de nuits plus longues, de journées plus légères. J'avais apporté une robe neuve et des petites tennis. J'ai sauté dans un bus et grimpé quatre à quatre les marches de l'immeuble, j'ai déboulé en trombe dans l'appartement et je lui ai sauté au cou.
Nous n'avons pas encore complètement déterminé l'itinéraire des vacances, quelque part dans le Finistère peut-être. Quelque chose qui reproduirait le bonheur infini de prendre le thé sur une terrasse sous les arbres, un peu à l'écart de l'agitation de la ville, sur des tables bleues et vertes, comme cet après-midi au pied de l'église du Vieux Saint-Etienne, définitivement mon endroit préféré pour boire un verre, aux beaux jours.
Et puis ce soir, pour terminer une petite bouteille de lait ribot, des pancakes qui me font penser à ces serveuses américaines qui vous assurent, badge à leur prénom et tablier en dentelle à l'appui, que ce sont the best in town. Perfect!

Perfect buttermilk pancakes
Une recette de Nigella Lawson, dans How to be a domestic goddess
Pour une douzaine de pancakes
-30g de beurre fondu et refroidi
-2 oeufs
-300mL de lait ribot
-225g de farine
-1CS de levure
-1cc de sucre en poudre

Mélanger d'une part les oeufs avec le lait puis ajouter le beurre.
Mélanger d'autre part la farine, la levure et le sucre.
Incorporer le mélange liquide au solide.
Faire cuire dans une poêle avec un peu de beurre: retourner le pancake quand des petites bulles se forment à la surface.
Je les adore avec du beurre et le millésime 2008 de la confiture de fraises de sa grand-mère du Sud-Ouest.

*un externe est un étudiant en médecine entre sa quatrième et sa sixième année jusqu'au concours de l'internat. Pour vous donner une idée, c'était le personnage de Lucy Knight dans Urgences, vous vous rappelez? J'adorais sa maladresse qui n'était qu'apparence.