Caresse photographiée sur ma peau, sensible -poulet, piment d'Espelette et potimarron-

Ma peau se souvient du soleil qui brûle un peu et des crèmes qui sentent bon après. Elle se souvient aussi de la fraîcheur de l'eau et de son mouvement entêtant. Du sable qui colle et du sel qui laisse des traces. Des gouttes de sorbet au citron qui dégoulinent. D'une main qui passe dans mes cheveux.
Mais là, automne difficile, qui va bien avec une chanson de Beth Gibbons, rassurante et triste.
En fait, rien n'est vraiment grave. Ni le fait d'avoir cassé une lunch box japonaise en descendant du bus bondé, ni d'avoir perdu une écharpe adorée, ni de devoir finir un roman super nul bêtement acheté juste parce que la couverture était jolie, ni l'idée définitive qu'on ne sera jamais Maurizio Pollini (même quand il se trompe), Martha Argerich ou Glenn Gould. Le moment le plus difficile fut peut-être quand, un dimanche à l'hôpital, j'ai reçu un message qui disait "Docteur Patoumi vous êtes là? J'ai besoin de vous. J'ai peur."
Un petit peu difficile.
Mille envies pressantes pour avoir d'autres souvenirs de cet automne: relire dans un désordre brouillon Freud, Nigella Lawson et la biographie de François Truffaut, écouter Deleuze parler du désir, téléphoner à des gens qu'on aime bien (en fait j'ai très envie d'appeler quelqu'un en particulier, quelqu'un qui m'avait dit un jour "Tiens ta voix a changé, j'aime bien" mais je n'ose pas, j'ai peur de décevoir), photographier le ciel ou le reflet de mon sac et de mes pieds dans le miroir qu'il y a à côté du chauffeur de bus, dévorer les soirs où elle est à la carte la soupe au chocolat du Tire-Bouchon (un dessert décadent avec de la glace à la vanille au milieu d'un chocolat chaud extra avec deux madeleines au beurre salé), recommencer à écrire un journal.
Et puis un mercredi après-midi préparer de la mousse au chocolat et une cocotte de poulet au piment d'Espelette avec dans un coin de la cuisine un concert qui défile sur l'ordi (et si jamais vous le regardez, vous m'y verrez de profil).
Pour le poulet, c'est assez simple, ça plaira à toutes les filles qui ont séduit autrefois des garçons en leur offrant des biscuits et qui inventaient des mensonges fumeux pour ne pas aller à la piscine.


Il faut bien mélanger dans une cocotte un petit potimarron épluché et coupé en morceaux, quatre petites pommes de terre coupées en deux, quatre gousses d'ail écrasées mais pas épluchées, un oignon en quartier, une tranche de lard rôti en lamelles, un peu de sel, du sirop d'érable et de l'huile d'olive. Après, on recouvre tout ça de cuisses de poulet bien élevé massées d'une goutte d'huile d'olive, d'un peu de sel et plein de piment d'Espelette. On couvre et on oublie au four le temps d'aller voir si l'on est au moins capable de jouer North Avenue au piano. On découvre un peu à la fin pour griller le poulet, c'était bon et réconfortant (et ça nous a donné envie de regarder Mélo d'Alain Resnais, allez savoir pourquoi).