Le mystère des filles de fer

Dix-huit heures trente, le bus tarde à arriver et personne à observer à mes côtés sous l'arrêt en bas de l'hôpital. Trop de fatigue sous les paupières pour lire le roman que j'ai dans mon sac (encore en tissu, celui de cet été; il fait beau et doux ces jours-ci à Rennes) bien que j'en sois presque au terme (la jeune femme de l'histoire a créé une ligne de vêtements qui s'appelle Allons-y, Allons-o, ce nom me met en joie).
Une heure plus tôt dans mon bureau pas très joli, je reçois une jeune fille et ses parents. Mademoiselle T. a des problèmes avec la nourriture, l'objet même de tant de mes pensées (et si j'achetais des carottes violettes pour faire le carrot cake d'Albertine, tiens je pourrais faire des lasagnes ça ferait plaisir à G., ce serait bien de passer chez Cozic prendre de la brioche pour demain matin, il faut à tout prix que je publie ma recette de cailles aux raisins...) est pour elle une torture. Elle l'adore mais s'y refuse, s'y refuse tant que parfois elle cède et s'y perd. Les grands yeux verts me regardent avec défi et douceur "Vous pensez que je peux m'en sortir?"
Au moment de quitter le bureau, elle propose de m'apporter des chewing-gums en guise de paiement puis m'a serré la main avec fermeté.
Dans le bus bondé, je résiste aux virages. J'ai le sentiment à la fois flippant et réjouissant qu'un moment décisif de la vie de mademoiselle T. va dépendre de nos entrevues, une fois par semaine, comme elle me l'a demandé.
J'ai peur de faire des bêtises, d'en dire trop, ou pas assez.
Devant mon thé fumant, j'ai pensé à tout ça en croquant la coque soyeuse, élastique et rassurante de mon daifuku. Et puis je suis allée m'asseoir au piano, j'arrive presque à jouer le petit morceau pour débutants de la page 12.